Uma cela Pessoal

Sentia-se vazia de tão cheia, sozinha. Os pensamentos corriam e se amontoavam na prisão que era sua cabeça. Deviam é estar lutando, pela loucura que a assomava!

Aqueles dias que passavam estavam indo rápido demais. Não era ela que tinha se prometido aprender sapateado e francês? Não mais importava. Pessoas estavam morrendo, de doença e fome. E ela estava ali, com um livro pendente na mão e a cabeça que não permitia lê-lo.

Era um dos poucos momentos de relaxamento a qual ela se permitia. Afinal, as aulas online e suas centenas de listas pessoais não davam trégua. Era uma pena que sua mente não os aproveitasse. E era egoísta sentir pena.

O sol começava a deitar-se, pintando o céu com cores outonais, debochando daquele ser atrapalhado. A brisa era tão boa que somente um louco não desejaria parar um pouco com uma xícara fumegante e um bom livro.

E agora sentia-se louca. Lembrava-se das metáforas de Saramago, onde os cegos somos nós, que em perigo e angustiados, pensamos apenas em nós. Reconhecer o horror daquilo tudo parecia seu último instinto lúcido.

Riu. Riu como louca, porque agora sabia que era. A mente, confusa, era agora uma canção. Não desesperada, mas uma canção de esperança. Ali, o apartamento não queria fechar-se sobre ela, engoli-la, mas cantava também.

Ela sorriu para o sol, pedindo que levasse aquela mensagem. Sentiu que, se todos entendessem o caos que estava o mundo e quisessem mudá-lo...se todos fossem loucos e rissem da ‘lucidez’ do lado bom, ajeitariam o mundo, juntos.

E o sol sorriu para ela.